El Caos VIII: Reflexiones en la oscuridad

Las paredes de esta casa no son paredes; la casa se me queda pequeña (o grande, según se mire) y no sé por que. Tal vez es como estar en una prisión sin medida en la que soy un preso común de cualquier celda. No siento nada, tan sólo me dejo llevar por estos pasillos que se dirigen hacia cientos de lugares pero, todos ellos, distorsionados.

No sé cómo explicarlo y ni siquiera conozco si existen las palabras para poder hacerlo, pero me siento como una flor sin sol, como un rayo sin luz, como un espectro en llamas, como un coche sin motor y todo -creo- que es debido a que la llave que abre la puerta de mi alma, nadie la consigue abrir.

Un escritor, por muy retraído que se considere, espera que sus letras y sus textos lleguen a alguien (al menos sí a alguien amado); y ese alguien que las comprenda hasta tal punto de comprender a la perfección todo cuanto rincón del autor esconde. Creo que el mundo está de suerte por tener en su haber a todos esos miles de personas que se dejan la piel por los demás; como los médicos, los voluntarios de las ONG’s incluso, los periodistas. Siempre habrá una persona que aparque su vida por ayudar a los demás aunque, el simple hecho de estar para los demás en todo momento, sea contraproducente para su vida.

Es una pregunta sin respuesta el hecho de querer conocer lo que nos deparará el futuro; un futuro incierto es a lo que se ocupa el Tiempo divirtiéndose a nuestra costa pensando qué hacer con nosotros. ¿Cómo es posible que aquellos hombres buenos tan sólo perduren en la memoria? ¿Cómo es posible que aquellas personas bondadosas mueran sin haber vivido lo suficiente?

No sé si no sé, pero sé que sé que “no saber” es muestra de curiosidad, de añoranza, de deseo, de ambición, de voluntad. Yo como siempre “espero” algo; en el fondo creo que todos esperamos algo de la vida y que se nos recompense por haber sido “buenos”. Esta vida nos regala un resquicio de su sabor como susurrando que nunca es excesiva la bondad y que debe ser regada cada día y alimentada con las mejores de las voluntades.

Tal vez el mero hecho de esperar algo es un signo de desconfianza y de miedo. ¿Miedo? ¿Miedo de qué? ¿De perder todo cuanto deseas? Tan sólo soy un vil campeador de estos hieráticos paisajes que cubren la burbuja en la que vivo. En realidad es como una reivindicación; como una llamada a la tierra por todo aquello bueno que has cometido a través de estos años. A pesar de ello, “esperar” siempre resulta desagradable (al menos sí para el que espera) y es por ello por lo que, a pesar de cómo se sienta uno en su interior, no debe de dejar que, el no obtener lo que desea, es un castigo; tal vez es un toque de atención para que no nos distraigamos.

Me apoyo en la ventana para fumar un poco y, apoyado en esa barandilla, veo a todas esas personas paseando, disfrutando, fumando, riendo; pero no sé que es lo que piensan ni cómo se sienten ni lo que les sucede en su interior. Tal vez sea una fachada lo que veo; una fachada que el mundo percibe. Seguro que tienen problemas, seguro que muchos sufren, seguro que algunos llorar (seguro que por amor), seguro que...seguro que hasta hay alguien que está pensando en lo mismo que yo en este preciso instante.

José M. Sánchez "Daze"